Сердце его замирает, словно оно не принадлежит ему, а кто-то другой медленно сжимает его в кулаке.
Вокруг нее собираются мысли, словно стая птиц, жаждущих взлететь в небеса.
Солнце заходит за горизонт, окрашивая небо в огненные оттенки, словно кисти художника, рассыпающие краски по холсту.
Дождь стучится по окнам, словно невидимая рука художника, переплетающая мысли в узоры на стекле.
Вихрь волнуется в его груди, словно неистовый танец внутренних страстей, не знающий усталости.
Сердце его замирает, словно оно не принадлежит ему, а кто-то другой медленно сжимает его в кулаке.
Вокруг нее собираются мысли, словно стая птиц, жаждущих взлететь в небеса.
Солнце заходит за горизонт, окрашивая небо в огненные оттенки, словно кисти художника, рассыпающие краски по холсту.
Дождь стучится по окнам, словно невидимая рука художника, переплетающая мысли в узоры на стекле.
Вихрь волнуется в его груди, словно неистовый танец внутренних страстей, не знающий усталости.